Peligro en La Condomina

Dedicado a los Santos Alonso, la familia que la vida nos regaló.

Hay frases que se atrincheran en tu infancia. 

Como ese mítico “peligro en La Condomina” de la radio de las tardes de domingo. Recuerdo esas tardes volviendo en coche de Gredos. Después de haber pasado el día con la familia que la vida nos regaló: los Santos Alonso. El sonido de Carrusel Deportivo se apoderaba del coche. No circulábamos, corríamos por la banda. 

Era un momento mágico del día, cuando el sol se alejaba tras las montañas. Entonces nuestro Opel Vectra se llenaba de esas narraciones vibrantes: 

¡Gol en Las Gaunas! 

    

                                            ¡Se va, se va, se va... y gol! 

                                                                                                ¡El Pizjuán es una fiesta! 

Inolvidables también los anuncios. A mi hermana y a mí nos hacían mucha gracia. Por supuesto, todos de tabaco y alcohol:

¡Veterano, el coñac del abuelo! 

                                                        ¡Puritos Reig! 

                                                                                        ¡Chester, el sabor de la vida! 

                                                                                        (sí, sí, de la vida, eso decían).

Yo sé que aquellos que lo vivieron habrán leído esas frases con la música y entonación adecuadas. También con una sonrisa y la dosis de añoranza estipulada. 

Es cierto que se va imponiendo la distancia del tiempo. Quizás alguna alma cándida y joven se estará imaginando una sociedad tan salvaje como para anunciar tamañas drogas en eventos deportivos. Muy alejado de la desenfocada sociedad actual, tan políticamente correcta.

En fin, esos tiempos en que ciertos locutores de radio eran venerados como espartanos en las Termópilas. La radio que apelaba a tu imaginación. Nada que ver con otros medios de comunicación que anulaban cabeza y corazón (algo muy común hoy en día). 

Mientras, mi imaginación y yo viajábamos en uno de los asientos de detrás. Como todo niño de la EGB, pintaba esos partidos en mi cabeza. Y eso me llevaba a imaginar cosas como un estadio con forma de iglesia gótica. En serio, ¿cómo de enorme debía ser ese campo que llamaban La Catedral?

O me imaginaba a un portero con dos cabezas y varios brazos dispuesto a evitar cualquier gol. Aunque quien chutara fuera el mismísimo Oliver Atom. Un cancerbero no podía ser un portero normal. Había saltado un monstruo mitológico al terreno de juego.

¿Y qué me decís del estadio de "Los Pajaritos"? yo me imaginaba un enorme estadio-nido de color amarillo en cuya cornisa se posaban cientos de pájaros para ver el partido.

Todo esto pasaba por mi cabeza mientras volvíamos a la ciudad, a Talavera. En nuestro estadio rodante. No era consciente de que todo aquello iba alimentando al poso de mi infancia.

Gredos, como ya comenté por aquí (Nuestro amigo Bob), uno de los paisajes de mi infancia.

Gredos, una excusa perfecta para recordar el siguiente texto de mi padre. 

Rescato, como en la anterior entrada (Feliz Navidad y próspero 2025), una reflexión que mi padre publicó en su columna de “Silencios”. Yo sé que lo escribió un domingo por la noche después de volver de Gredos. Tarde, muy tarde. Tan tarde que incluso se había acabado Tiempo de Juego.

Feliz domingo.

Clonación espiritual

En mis habituales paseos por las veredas de Gredos encuentro frecuentemente los rebaños de cabras triscando por las piedras y rebañando matorrales. Siempre me llamó la atención su porte grácil. En una ocasión me contó un cabrero que eran cabras granadinas de La Apujarra.

Ahora nos ha salido una oveja clonada, de nombre anglosajón. Y a cuenta de ello me pregunto si nos clonaremos o clonarán cualquier día de éstos. Me apetecería clonarme un poquito por eso de la juventud perdida. Lo que no me queda claro es si saldré más listo o más tonto, si tendré la picardía de mis primeros años o el cinismo de la madurez. Más me preocupa aún la clonación de nuestros tontos. Me refiero a esos tontos conocidos, indispensables según parece para la vida política y cotidiana. Porque si aparecen clonados en listos uno no sabe qué va a ser de esta bendita tierra. 

Me atrevería aún más a avanzar al estilo -en villano, Dios me libre- de Julio Verne, a intuir algo del futuro que les espera a nuestras próximas generaciones.

Legiones de auténticos y de clonados dominarán la tierra, los listos al frente, los tontos de currantes, y en medio de este maremágnum la paz espiritual de los pueblos. Una filosofía del automatismo vigilará por el bien de las gentes, y su signo estará marcado en el macroodenador que ejercerá del demiurgo de todos los humanos. 

Dándole vueltas a estos temas, he acabo por obsesionarme con ellos. Hace algún tiempo que no duermo tranquilo. No ha muchos días soñé que había despertado oyendo ruidos extraños en el desván; y subí despacio, algo inseguro, y mi sorpresa fue mayúscula cuando me encontré conmigo mismo, o sea con otro como yo: me habían clonado y yo sin saberlo; pero lo peor no fue eso, sino que el tal bis resultó que no pensaba igual que yo y además no era tonto. Bajé las escaleras horrorizado, tropecé y caí rodando estrepitosamente, despertando con un gran chichón en la cabeza. Desayuné pensando que me quedo con las cabras alpujarreñas.

- C.H. Lanchas